08.12.2009 в 18:25
Пишет Тиу:Пора уже перестать жить играючи, ужинать на бегу, пора вставать на рассвете, бегать - на берегу, по выходным -- к родителям, а не к друзьям бухать. Пора признаться, что не написал стоящего стиха, не полюбил ни разу по-настоящему (чтоб не вскользь), -- тебе никогда даже сладко, северно не спалось. Вообще, все эти северные вихри, бури, северные твои дожди -- в центральной России их называют "штиль".
Походы налево, прямо, в обход ковровых дорог -- тоже все вышли боком, криво и поперек, и вот ты сиди-кручинься, на пальце крути ключи, кури золотую яву и лучше вообще молчи, смотри по сторонам, учись:
Той эротически снится этот, другой кандидат наук, третий выловил в океане пиратский большой сундук, есть еще неизвестный художник, и хоть слава его не ждет -- он рад, что наконец как хочет, так и живет.
И всякий из них по-своему счастлив, а что же ты? Что значит это твое презрительное "Мечты-мечты"? Кому нужна твоя сенсорика, твой чертов рационализм? Тебя считают циником даже те, кто четырежды развелись: они, понимаешь, ищут, верят в возвышенную любовь, а ты просто в пятницу вечером подсаживаешься к любой, и она тебе строит глазки, белым ведет плечом. Вы немного болтаете ни о чем, а потом ей вдруг становится горячо, и она толкает тебя -- ну чо?
Так что пусть живут себе -- может быть, ты прав; ты вообще-то знаешь, что опоздав, -- или нет, солгав? -- в общем, все ты знаешь, чего уж тут, лишь бы был у каждого свой приют.
А ты перестанешь скоро играючи -- говорят, что-то такое случается с прибытием декабря. Оно то прилипнет к сердцу, то просто раскроет грудь: ни повернуться, ни выдохнуть, ни вдохнуть, ни выпить, ни выплюнуть, ни вплести в стишок, -- ты сразу будто рассеян становишься и смешон, ловишь снежинки ртом, глазеешь по сторонам,
и однажды видишь лицо, и будто вспыхивает: она.
и у того же источника выкопал:
«Петроградка бесснежна, нечего ждать и пора в Тамбов.
Прислонившись к стеклу в коридоре, смотреть вперёд,
думать глупое: что бы смог сделать Бог,
если бы это мой сейчас наступил черёд?
Забывать как зовут попутчицу через раз
и не помнить вообще, ноябрь сейчас или март.
- А вы тоже думаете, что сделаны из ребра?
- А представляете, как ей наскучил Эдемский сад?
Потерять нить беседы, в тамбуре покурить,
в темноте разглядеть последнее северное село.
- Это, - скажет попутчица, - железнодорожное поппури
за окном вас тоже, видимо, заебло?
Я, - скажет, - мотаюсь раз восемь в год
и даже не думайте спрашивать, почему -
не ваше дело. - Вздрогнет, замолкнет и отойдёт
в конец вагона: наверно, звонить ему.
За это время честнее всего уснуть и
весь следующий день до прибытия промолчать.
...Но тоска ещё на Московском легла на грудь
намертво, будто гербовая печать.»
такое поднастроенческое, милые.
и еще ее же. концовка невнятная, конечно, но все равно чудное. и что бы там егор по этому поводу ни говорил тоже. замечательные стихотворения.
"день красных глаз и выходов в солнцепек
расправив плечи тесно прижав висок
к причалу слушать биение кораблей
меж рук и плеч становиться еще наглей
стремиться к первому к первой еще на шаг
быть ближе к дому к просеке к камышам
страдать безмолвно горько целуя дым
бояться сплетен выглядеть молодым
в сто сорок глаз высматривать поцелуй
кого-то с кем-то милая не ревнуй
ложиться грудью в поросль в соль в слова
курить бессчетную взглядом за острова
коленом в лоб в диафрагму в холодный пол
гадать по трещинкам кто и куда ушел
кто прав кто лев кто смолчал и ничья вина
какая к черту любовь я пьяней вина
...а небо так высоко что плевать мне на. "