чужая жизнь кажется всегда такой очевидной.

я вот прочитал твою изольду и точно знаю, что ты напишешь свою книгу. поэтому позвонил только что. поэтому и потому что у меня защемило сердце так, как обычно защемляет, когда я нахожу настоящее.
до сих пор не отпускает.
весь вечер буду читать стихи.

сегодня и вовсе день прекрасного:
- потому что и нуар города грехов, вместо которого я чуть не включил черного лебедя (спасибо, милый, ты иногда умеешь быть мужчиной и настаивать на своем), и вы только посмотрите, какая прелесть


(какая женщина, боже правый!)

- и кот, контрастный в своем черном пальто, и шапке и перчатках, и черной пряди, выбивающейся, со светлыми своими глазами и выцветшими джинсами, и до странного прекрасный,

- и изольда.

- и стихи найдутся обязательно правильные.

и все у меня получится.

и в грудит щемит, и что-то разорвется сейчас.
а у меня все пересохло внутри, стакан за стаканом воду пью, и все без толку. это все метафизика внутри меня. я снова безумен.