Еще можно прийти с работы, вымыть во всем доме полы и долго варить себе и папе вечерний кофе. И все сделать совершенно правильно: подогреть пять ложечек марагоджипа и пять зернышек кардамона на дне турочки (и ни разу не перекалить!), залить все это холодной водой - и пусть вопят эстеты, что из-под крана фильтрованной оно не то - и поставить на огонь. Острым ножом поскоблить туда щедро палочку корицы. И на маааааааленький огонь.

А на столе тем временем подтаивает мороженое лакомка. А я достаю завалявшийся в холодильнике кусочек шоколадки и делю его на двое. Свою половину режу все тем же ножом.

И долго-долго покачиваясь смотрю на кофе...

А потом разлить его по коричневым чашкам (ведь кофейные чашки непременно должны быть коричневыми): с пенкой - папе, через ситечко - мне. Засыпать туда тертого шоколада. Уйти в свою комнату: пить кофе, есть мороженое и слушать джаз.

Ну разве это не разврат?

И удивляться потом, отчего кофе получился со вкусом ночей на никиной кухне.
Это значит, что я все правильно сделал.
Это значит, что я соскучился.